Es war an einem Sonntagvormittag Anfang November 2016. Nebst den Präsidentschaftswahlen in den USA stand auch die Adventszeit quasi vor der Tür und die ersten Einladungen für Weihnachtsanlässe flatterten ins Haus. Ich sass mit meinem besten Freund gemütlich beim Brunch, als wir gemeinsam feststellten, dass wir unseren Körpern eigentlich viel lieber den Luxus von Ruhe und Bewegung an der frischen Luft gönnen wollten, als sie der drohenden Hektik und Völlerei auszusetzen. Biken wäre toll. Beispielsweise. Es war ein prickelnder Gedanke, den wir auf jeden Fall noch mindestens eine Runde weiterdenken wollten. Nach zwei, drei Nächten darüber schlafen stand unser Entschluss schliesslich fest: ja, wir wollten weg.
Uns war bewusst, dass die Weihnachtszeit eine beliebte Reise-Saison ist und wir uns entsprechend zügig für eine Destination entscheiden sowie Flüge und Unterkunft buchen sollten, um am Ende nicht doch noch besinnlich unter dem Tannenbaum zu landen. Also machten wir uns sofort an die Arbeit und surften fleissig durch das Internet. Relativ rasch stiessen wir dabei auf Lanzarote. Die Kanaren-Insel wurde uns als regelrechtes Mekka für Bike-Enthusiasten angepriesen. Das klang toll. „Au ja, das ist es!“, riefen wir wie aus einem Munde, „…und ich kann gleichzeitig mein Spanisch weiter vertiefen, juhui!“, fügte ich euphorisch hinzu.
Wir teilten uns die erforderlichen Buchungen gerecht unter einander auf. Während ich mich schnurstracks um die Flüge und die Unterkunft bemühte, kümmerte sich mein Freund voller Elan um die Bikes und einen Mietwagen. Nachdem alle Buchungen und Reservationen getätigt waren und damit unser Gesamt-Paket unter Dach und Fach schien, stiessen wir voller Vorfreude mit einem Glas Cava auf unseren Coup an. Den klitzekleinen Flüchtigkeitsfehler der sich in unserem Buchungsprozedere eingeschlichen hatte, bemerkten wir erst später. Viel später. Eigentlich zu spät. Oder auch nicht. Aber eins nach dem anderen…
In den folgenden Wochen vor der Abreise durchlebten wir beide geschäftlich eine regelrechte Jahresend-Rally. Projekte und Tasks prasselten auf uns nieder, als obs kein Morgen, als obs kein 2017 gäbe und so waren wir am vierten Advents-Wochenende schliesslich mehr als nur reif für die Insel. Die letzten E-Mails waren beantwortet, die Ferienvertretungen geklärt, die Taschen gepackt. Nun konnte nichts mehr schiefgehen. Eigentlich. Dachte ich…
Am Abend vor dem Abflug nach Arrecife/Lanzarote leitete mir mein Freund noch die Bestätigung der Mietwagen-Reservation weiter, die bereits seit Wochen in seinem E-Mail Postfach vor sich hin schlummerte. „Damit du dann morgen auf der Insel auch Bescheid weisst…“ notierte er salopp dazu und schloss die Nachricht mit einem gutgelaunten Smiley. Ich setzte mich an meine Küchenbar, nippte an einem Pfefferminztee und scrollte mich durch das Anschreiben des Mietwagen-Anbieters. Dabei stolperte ich über die Worte Reina Sofía. „Oh?!“, schoss es mir spontan durch den Kopf, „ich wusste gar nicht, dass der Flughafen von Arrecife auf Lanzarote gleich heisst, wie derjenige auf der Schwesterinsel Teneriffa…“. Ich war bereits zwei mal auf Teneriffa (mehr dazu gibt’s übrigens im Artikel Die Kraft des Atlantiks oder wie man zufällig einen Halbmarathon läuft) und kenne den Flughafen dort daher ziemlich gut. Neugierig geworden zoomte ich in die entsprechende Passage des E-Mails hinein und realisierte allmählich, dass die Flughäfen der beiden Kanareninseln NICHT gleich hiessen. Sofort rief ich meinen Freund an. Bestimmt hatte er die Bestätigungsmail fies manipuliert, um meine Aufmerksamkeit zu testen – zuzutrauen wär’s ihm ja! Doch sein Gestotter verriet mir, dass es kein Fake war. Nein, unser Auto würde morgen um 16.00 Uhr tatsächlich auf Teneriffa für uns bereitstehen, während unsere Taschen 400 Kilometer weiter westlich auf Lanzarote über das Kofferband tuckerten. Heiliger Bimbam!
Nachdem der erste Schreck verdaut war, machte mein Freund das einzige, was er in dieser Situation tun konnte: er stornierte die Reservation auf Teneriffa und setzte gleichzeitig eine Anfrage an die Filiale auf Lanzarote ab. Im Vertrauen darauf, dass am Ende eh immer alles gut wird und es vor Ort dann bestimmt irgendeine Lösung geben würde, schlummerte ich schliesslich selig dem herbeigesehnten Abreisetag entgegen.
Auf dem Weg zum Flughafen und am Gate checkte mein Freund im 10-Minuten-Takt seine E-Mails. Doch die erhoffte Reservationsbestätigung blieb aus. Dann hiess es schliesslich „Fasten Your Seatbelts“ und unsere Smartphones fielen für die nächsten 4 Stunden in ihren wohlverdienten Dornröschenschlaf.
Nachdem wir unsere Taschen vom Kofferband geschnappt hatten, stellten wir uns mit leicht mulmigem Bauchgefühl beim Autovermieter an die Theke. Ein sympathischer junger Mann, mit zimtfarbenem Teint und strahelndweissen Zähnen lächelte uns entgegen. Auf seiner linken Brust war ein Schild. „Pedro“ stand darauf. Pedro hiess uns auf Lanzarote willkommen und fragte, was er für uns tun könne. Ich hörte, wie mein Freund ihm – ebenfalls sehr freundlich, aber bestimmt – erklärte, dass wir gestern eine Reservationsanfrage eingereicht hätten, bis jetzt jedoch noch keine Antwort erhalten hätten. Augenblicklich zogen sich die Lachfalten um Pedros Mundwinkel zurück, um Sekunden später auf seiner Stirn in Form von Sorgenfalten wieder aufzutauchen. Pedro versicherte uns, wie unangenehm ihm die Angelegenheit sei. Dezent murmelte er, dass 24 Stunden vor Ankunft zwar schon etwas knapp seien für eine Reservation, aber dass wir dennoch längst eine Antwort auf unsere Anfrage hätten erhalten müssen. Er entschuldigte sich mehrmals in aller Form und klickte gleichzeitig nervös in seinem Computer herum. Während mein Freund – seinen rechten Ellbogen lässig auf der Theke abgestützt – sich seine Emotionen nicht anmerken liess, stand ich mit ersten Anzeichen von Schnappatmung daneben. „Aber… Moment… das ist doch nur die halbe Geschichte… also höchstens… herrje…“ stammelte ich innerlich vor mich hin. Pedro tat mir leid. Er war doch nicht Schuld an unserer Misere. Ich nahm einen tiefen Atemzug und wollte schlichtend in das Geschehen eingreifen. In diesem Moment zog Pedro einen Schlüssel aus der Schublade, begann mit dem Ausfüllen eines Formulars und entschuldigte sich erneut für die Unannehmlichkeiten. Ja, es war nur die halbe Geschichte, die mein Freund da von sich gab, aber es war verdammt noch mal die richtige Hälfte. Und so stand ich einfach nur perplex wie Babsi daneben und entschloss mich, das zu tun, was ich am besten kann: Klappe halten!
Kurze Zeit später sassen wir in einem weissen Opel Corsa mit Fahrradträger am Heck (es war übrigens der einzige Wagen mit Fahrradträger in der ganzen Garage), gaben die Adresse des Hotels ins Navi ein und quitschten kurz darauf los in Richtung Costa Teguise.
Nach gut 20 Minuten Fahrt strandeten wir in einer Sackgasse. Das Navi behauptete steif und fest, dass wir hier unser Ziel erreicht hätten. Doch hier gab es kein Hotel – weit und breit nicht. „Fahr da rein!“ wies ich meinen Freund an, „dort vorn ist bestimmt die Einfahrt zum Hotel, siehst du?“ – „Ich kann doch da unmöglich reinfahren! Das ist die Strand-Promenade. Sieh nur die vielen Leute!“ – „Ach, jetzt fahr halt mal die zwanig Meter vor, dann sehen wir, ob das dort tatsächlich die Hoteleinfahrt ist.“ Ich mag Männer, die in brenzligen Situationen einfach tun, was man von ihnen verlangt, ohne langes Tamtam. Und so holperte unser Corsa auch schon zielstrebig über die Pflastersteine…
Wir schafften nicht mal die vorgenommenen 20 Meter, da ertönte auch schon eine schrille Sirene und im Rückspiegel erblickten wir das rotierende Blaulicht eines Streifenwagens. „Das macht dann 40 Euros, por favor!“ gab uns der Polizeibeamte – in scharfem Tonfall zwar, aber mit einem charmanten Grinsen im Gesicht – zu verstehen. Die Costa Teguise hat echt einiges zu bieten, aber in dem Moment waren wir hier die Hauptattraktion. Die Fussgänger zeigten auf unseren Corsa, schüttelten den Kopf oder hielten sich den Bauch vor lachen. Einige taten sogar alles gleichzeitig. Für mich fühlte sich das gerade wie die gerechte Strafe für unser nicht ganz astreines Spiel beim Auto-Vermieter an. Nun waren wir aber quitt, ey!
Währendem wir unsere Euros hervorkramten erklärten wir dem Polizisten, dass wir gerade vom Flughafen kämen und unser Navi der Meinung sei, dass da vorne unser Hotel, das Barceló, stünde. Der Polizist kassierte und bot uns dann an, uns zum Hotel zu lotsen. Wir sollten einfach hinter ihm herfahren. Die Zufahrt zum Hotel war in der Tat etwas verwinkelt. Wir wären da definitiv noch lange herumgeirrt. Die 40 Euros waren am Ende jedenfalls gut investiertes Geld. 😉
Be the FOODture 